Por fin, vacaciones
// se acabó mirar al reloj! //

He querido comprarme unos zapatos
// unas chanclas para ser más exactos //
y he buscado por varias tiendas en el centro de Barcelona
// en las ciudades, el centro nunca es el centro de verdad... si hicieran lo mismo con las dianas, no venderían ninguna por defectuosas //
hasta que he dado con una suela y un par de tiras
// algún día deberían hacer solo una suela que se pegue a la planta //

En casi todas las zapaterías
// las que he visitado //
tienen estantes repletos de zapatos del pie derecho al alcance del consumidor, por lo que te pruebas el modelo y si te gusta, te diriges al interior y pides el izquierdo para completar el par
// un funcionamiento de lo más simple //

Tras probármelas
// uy, qué chulas... uy, qué bien me sientan //
he ido hacia el mostrador a por mi pie izquierdo
// guiño cinéfilo que le da un toque cultural a esta nota //

«No está...
// juas! //
...ni el 40 ni el 41»
// juas! juas! //

Cómo que  no están ?

Efectivamente.
La tienda poseía un 40 y un 41 del pie derecho
// los de fuera //
por lo que solo me da por pensar dos cosas: que un imbécil acabó comprando un par de chanclas del pie izquierdo y de distintos números
// menudas filigranas las vendedoras! //
o que llegaron dos tullidos y se fueron con sendas chanclas a mitad de precio
// para qué te vas a quedar con dos si solo necesitas una? //

La verdad es que también pienso en una tercera posibilidad
// que las vendedoras son unas inútiles //
pero no pienso escribirla
// lo que pienso no es cosa vuestra //

Ante la posibilidad y facilidad de robar un buen montón de pies derechos
// por todas las zapaterías de la calle //
no estaría mal montarme en el dólar vendiéndolos por internet a los tullidos de ese pie ya que, por lo visto, tienen más dificultad en andar e ir de compras
// si es que, a veces, juraría que no soy rico porque no me sale de las pelotas //

Esta mañana
// las fiestas mayores empiezan a pasarme factura //
desperté
// porque no había más remedio //
y, directamente, fui al baño de cabeza a la ducha
// es un decir porque siempre entro de pie //

Al salir y ponerme delante del espejo
// oh! qué visión! //
vi que en mi cara se había montado un lío de narices
// alehop! arriba, mirad arriba! //

Al parecer, todo empezó cuando los ojos
// impulsados por una crisis de sueño //
despidieron durante la noche y sin avisar a los lagrimales
// excusa: falta de líquido //
El sindicato, convocó una manifestación de legañas entorno a los ojos provocando momentos de máxima tensión, durante los cuales las patas de gallo aprovecharon para desaparecer
// no hay mal que por bien... no se vaya //
los párpados se cerraron a cal y canto y aparecieron los anti-disturbios lanzando bolas de bótox
// no hay marcas moradas, falta de puntería //

Con la llegada de una negociadora
// siempre pasa lo mejor mientras duermo //
los ánimos quedaron en suspenso pero al dilatarse las conversaciones con las pupilas
// con el beneplácito de las córneas //
volvieron los actos vandálicos de los piquetes violentos apostados en la entrada de las fosas nasales
// impidiendo que la situación tomara un respiro //
quemando, al final, puntos negros de grasa y otras impurezas
// el deseo de las pestañas era que las llamas no acabaran por deborarlas //
y hasta que las cejas no entraron en acción nadie cejó en sus exigencias
// pillado, sí... pero no cejijunto //

Aún así, he vuelto a la ducha
// manguerazo para dispersar //
intentando que  mi cara  volviera a su estado normal natural
// dentro de lo que cabe //
pero ha sido imposible
// hoy no lo arregla ni siete litros de café ni un saco de yeso como crema revitalizante //

Si el rostro se ve en el espejo y el rostro es el espejo del alma... bienvenidos a la sala de los espejos!
// hay días que es la atracción de feria que da más miedo //

Cinco horas para que pase de nublado a despejado
// una vez han transcurrido, tampoco es tanto //

5 horas
// tomadas como unidad de tiempo //
convertidas en 20 segundos, es como mirar atrás y darse cuenta que, lo que parecía mucho, en el recuerdo es una simple mota de polvo
// o, incluso, un polvo... se acaba recordando como en eyaculación precoz //

El largometraje que se rueda día a día
// añadiendo escenas a cada minuto //
en el recuerdo es un único  frame 
// un foto en un álbum que a veces se pierde //