Estamos en crisis
// por primera vez los que mandan dicen algo que parece que no es mentira //
y se me ha ocurrido liarme la manta a la cabeza
// solo la llevo en lugares con aire acondicionado porque da mucho calor //
y convertirme en empresario montando un negocio, una academia
// el saber no ocupa lugar //
donde, no solo aprender a suicidarse si no a hacerlo con glamour
// y si lo ocupa... total, como no vas a aprender mucho más, qué más te da? //

La he llamado la Loca Academia de Suicidas
// para gente con tendencias suicidas //
donde lo primero que debe hacer el interesado es apuntarse
// ya llegaremos al tiro, paciencia //

La matrícula siempre está abierta
// como las venas //
nunca faltan plazas libres
// licenciamos a una media de uno por semana, no queremos superproducción //
gracias al buen trabajo de los profesores
// lo jodido es cuando se llevan trabajo a casa, suelen llamar sus familiares al día siguiente diciendo que no volverán más a dar clases //

Tengo tres tipos de alumnado: el convencido,
// estaría toda su vida, lo que le quede, asistiendo a las clases //
el indeciso
// en un 99% de los casos, sale con el graduado y los pies por delante //
y el cabrón que solo asiste a la primera clase porque es gratis
// llega, se pega un tiro o sea abre en canal el tórax con un machete y nos hace cargar con el muerto //

El último tipo de alumno no me gusta, la verdad
// si pudiera, le daba con la puerta en las narices pero la posible competencia lo vería como un fracaso por parte de la academia //
porque asusta a los indecisos.
«Eso ha de doler» exclaman cuando ven los sesos o las vísceras estampados por las paredes
// pues claro que ha de doler... pero no puedo asegurarlo, aún //
y tenemos que empezar de cero con la terapia.
El profesorado ya explica que si duele es por su culpa, por no haber estudiado y no haber hecho los deberes
// para mañana tenéis que traer cortada una vena de la muñeca izquierda o a qué huele el gas del horno o qué marca de cinturón es más apropiada para colgarse de una viga //
o por no utilizar nuestro material homologado
// científicamente testado //
que te deja sin cabeza y te parte el abdomen en dos limpiamente
// no queremos dejar secuelas //

Ahora, en verano, estoy haciendo talleres intensivos
// hay que aprovechar que la gente tiene más tiempo libre y se da cuenta de tanto pensar que la vida que lleva es una puta mierda //
en los que en un par de días, ya se pueda escoger con toda confianza el método con el que quitarse la vida
// el indeciso siempre tarda un poco más //
y añado algunas clases prácticas de deportes extremos
// para hacerlos en el lugar de vacaciones y así se ahorran el billete de vuelta //
sin ningún tipo de seguridad
// en los manuales, tachamos arneses, cuerdas, cascos... lo normal en una academia de calidad, con su propio material adaptado a la especialidad que se toca //

Sé que hay gente que duda de mi nueva actividad
// dicen que no tengo la experiencia suficiente para hablar con causa o que soy muy cínico... patochadas //
por eso, siempre tiro de los testimonios reales de los exalumnos.
En recepción
// donde atiende una guapa señoria que intento que no le guste nada su trabajo porque si no acabaría dejándonos para siempre y no podemos estar perdiendo el tiempo en contratar gente e impidiéndoles que se quiten la vida... empatizan y la cascan //
hay colgadas las fotos de muchos de los alumnos ya desaparecidos con sus nombres y sus testimonios avalando la gran labor de la academia
// bueno, no hay ninguna declaración pero eso es lo fantástico... joer, claro que sí, se murieron y a ver quién coño es capaz de hacer hablar a un muerto //

En definitiva, que en la  Loca Academia de Suicidas 
// lo de "loca" ha sido un añadido posterior para desdramatizar y porque últimamente los alumnos se lo pasan de muerte en las clases //
sabemos como animarte al suicidio
// bajándote tu autoestima a hostias si hace falta, somos expertos en dar palizas llegando al punto antes del coma //
y acabas aprendiendo
// si no te empeñas en ser el puto empollón de la clase //
como escribir las notas póstumas más dolorosas que jamás haya recibido un familiar
// tenemos claro que a tí te gusta morirte, pero si jodes a los demás, mola mucho más //
y luego no nos encargamos de nada
// hay padres que envían a sus hijos... "que estudien" dicen "que si no están todo el día en la calle sin hacer nada" //

Llámame o mándame un email para concertar una cita
// siempre dejamos que se puedan anular si no las tienes todas contigo... aunque no si antes gritarte que eres un puto cobarde, gallina, capitán de la sardina //
y recuerda que no cerramos al mediodía
// que como está la cosa, hay mucha demanda //

«Mamá
// estás hablándome a mi? //
me ha venido la regla»
// no supiste negarte? //

Así me he despertado esta mañana de 11 de julio de 2010
// un domingo cualquiera //
con alguien llamándome "mamá"
// qué mierdas hice anoche para que mi vida haya cambiado tanto //
y dejándome un rastro por toda la casa
// he parido un caracol comunista? //

La niña
// una mocosa inocente //
cumple 9 años
// se ha hecho mayor //
y le ha venido la regla por primera vez
// se ha pegado un susto de muerte! //
advirtiéndonos que ha llegado a la pubertad
// a partir de ahora solo espera que otra pubertad se le meta dentro //

Se le llenará la cara de acné
// multitud de granos con pus //
y tendrá mil complejos
// madurar a base de enterrar tu autoestima más abajo de las cloacas //
pero acabará sobreponiéndose
// si no es la agraciada que se lleva a los tíos a primera hora de la noche, se llevará las sobras de las cinco... pero algo se llevará //

En casa, me ha pillado sin tampones ni compresas
// valdrá una tirita? mi madre me ponía yodo cuando sangraba, sirve? //
y he estado a punto de decirle lo que me decían a mi cuando me hacía una herida: ponte el dedo y aprieta
// pero me ha parecido que iba a aprender otra cosa al mismo tiempo //
e incluso que soplara si le escocía
// qué imagen! una niña soplándose el... bueno, da igual //

Total, que hemos improvisado y se ha puesto una toalla
// ahora un luchador de sumo corre por la casa //
hasta que pueda ir a la farmacia a comprar támpax
// y a ver cómo le explico qué ha de hacer con él... bueno, seguro que será como utilizar un consolador —lo he visto en la tele, durante los cinco únicos minutos que aguanto una porno— pero solo utilizando el "meter" y dejarlo quieto //

9 años, ya!
// es mucho tiempo invertido para un blog //
desde que un día descubrí el sistema de publicación
// porque supongo que nadie se habrá creído que tengo una hija, no? //
y empecé a publicar lo primero o, incluso lo segundo, que se me ocurría
// joder! que estaba hablando metafóricamente del blog! //
hasta llegar a estas 1.872 notas
// mamá yo!!! alguien quiere que le muestre la entrepierna tan de mamá que tengo? //
llenas de tonterías basadas en cierta realidad
// aunque es posible que ya sabías que hablaba del blog, posiblemente te he subestimado //
y, sobretodo, basadas en un mundo paralelo que me acompaña las 24 horas del día
// pero que conste que el de tu lado sí que se ha tragado que soy madre //

9 años, empieza la pubertad
// estamos hablando de empezar a madurar? y una mierda!!! //
y espero que esto sea el nacimiento de una futura mujer guapa
// eh! no te despistes, en realidad hablo del blog! //
que acabe envejeciendo con cierta dignidad a tu lado
// "a tu lado" es un decir, hostias! que no hay mujer! //

A ti, que estás por ahí detrás leyendo esto: muchas gracias por aguantar
// con lo bonito que es pudiendo invertir tu tiempo libre salvando ballenas y no, te dedicas a leer un blog //
porque nadie te obliga y aún así, sigues ahí
// o vienes de vez en cuando //

Mañana,
// o pasado o al otro //
en 4Colors * blog sin criterio , más
// para qué parar ahora, no? //

Nota: en los comentarios, si los dejáis, podéis decir lo que queráis del blog pero si os referís a la niña, id con cuidado que está en una edad difícil y en seguida se acompleja
// y ahora, a limpiar todo ésto //

A los 40 minutos de llevar el casco me duele la cabeza
// ha de entenderse que lo llevo en la cabeza para que me duela la misma... algo más extraño me pasaría si me doliera la cabeza mientras lo llevo colgando de la mano //
y no es porque me vaya justo
// a su medida //
sino porque la pelota se me hincha
// estoy completamente seguro //

Supongo que mientras conduzco pienso en cosas
// una cosa, dos cosas, tres cosas... //
y la cabeza se me llena de ideas, recuerdos, pensamientos... que poco a poco
// y por acumulación //
van ocupando su lugar entre mis neuronas
// aunque haya mucho espacio entre ellas termina por agotarse //

 Se llena .
Se llena y las ideas se quedan ahí atrapadas
// bajo el cráneo y éste, bajo  el casco  //
sin tener una válvula de escape
// nunca he visto salir una buena idea de las narices //
y es cuando el melón empieza a dolerme horrores
// aaah... esos dobermans incomprendidos //

Una talla más de casco no solucionaría nada,
// más espacio tengo para expandirme, más me expando //
colocar una aspirina enredada en mi pelo tampoco y no pensar me es imposible
// lo hago sin querer, a alguien más le pasa? //

O aprendo a poner la mente en blanco
// si lo consigo corro el riesgo de olvidar mantener el equilibrio e irme al suelo //
o convivo con el peligro constante de hacerme una lobotomía involuntaria cada vez que aparco la moto
// posiblemente esta nota sea producto de la presión //

No me ha tocado más remedio que sentarme
// estaban todos los asientos ocupados //
en uno de los escalones del suelo del vagón central del tren
// ese que va a ras de andén y que sirve para el acceso de los minusválidos //

Precisamente, ese vagón lleva implícito el aseo
// los nuevos aseos: medio circulares, amplios, puertas automáticas... //
y es terrible estar a su alrededor
// huele a mierda, simple y llanamente //

Supongo
// no los he utilizado nunca //
que el retrete ya no es como antaño
// la taza //
que el desagüe era un agujero que desembocaba en medio de las vías
// alguien hacía caso al letrero de "no utilizar durante las paradas"? //
Supongo también, que todo  aquello  debe quedar recogido en un deposito
// que ejerce de coctelera creando los más suculentos brebajes //
y por eso el olor nauseabundo es permanente
// en ese lugar, los viajeros que no se duchan pasan desapercibidos //

Me lo imagino así, sí
// y sin tapón //

Un depósito que
// a cada arranque y a cada parada //
alberga pequeños tsunamis fecales
// mierda va, mierda viene //
que van in crescendo, de inocentes a muy peligrosos
// conforme avanza el día y el contenido aumenta //

Me lo imagino así y miedo me da.
Si bien sentado en el elevado escalón, puedo librarme de mojarme el culo, no sucederá lo mismo con mis pies
// y pensando en esto no hay quien lea, mire por la ventana o, sencillamente, viaje tranquilo //

Sí, iba a una terapeuta
// creo que no lo había contado antes //
pero como no se cumplió el objetivo
// siempre disimulé diciendo que solo quería ligármela //
la abandoné
// me extraña que no lo haya escrito hasta ahora //


Hablamos
// escuché //
y hablamos
// pero escuché más //
y no lo cobré
// ni tan siquiera en especias //

Cuando pude desconectar de sus problemas y regresar a  los míos 
// amontonados en un trastero falto de orden //
me acordé de mi terapeuta, de sus largas sesiones sin cobros extras
// juraría que se lo pasaba bien oyéndome //
y de como la abandoné sin hallar soluciones
// y sin ligármela, claro //

Mis visitas se producían los jueves
// al mediodía //
y antes de entrar, siempre iba con la misma duda:
«¿qué coño le explico hoy?»
// si estoy perfectamente! estoy bien! estoy jodidamente bien! //
pero al traspasar el marco de madera y entrar en la salita con la butaca...
// tres respuestas en las que no puedes usar ni bien, ni mal, ni regular: ¿como te sientes mental, física y emocionalmente? este ejercicio es acojonante! //

Ummm... acabo de recordar por qué nunca he escrito nada de todo esto: no puedo desvelar aquí lo que ella guarda sobre mi tan celosamente bajo el conocido "secreto profesional"
// sería muy feo... incluso un delito //