Era una hormiga
// un tanto extraña //
grande, gorda... el abdomen parecía tenerlo de abeja
// pero era una hormiga, eso es lo que he dicho y afirmo //
que intentaba ascender por unos escalones
// alguna ráfaga de viento la debió llevar hasta abajo //

Me entretuvo durante todo lo que duró el cigarro que estaba fumando
// sentado, observándola //
puesto que escalaba por la pared rugosa
// no sin alguna dificultad //
hasta llegar al mármol liso del escalón con el que resbalaba y caía de nuevo
// a la cárcel sin pasar por la casilla de salida! //

Y una vez más, reiniciando el ascenso.

Fumaba
// era lo que realmente me distraía //
pero me aburría esa constante repetición
// escalar, resbalar, caer... escalar, resbalar, caer... //
porque sabía perfectamente lo que iba a pasar: era imposible que salvara el mármol ya que carece de poros en los que agarrarse y así, poder superarlo
// supongo que su peso no se lo ponía nada fácil //

De repente
// cuando mi cigarrillo ya estaba casi agotado //
los acontecimientos dan un giro inesperado
// por fin llega la emoción //
y se pone a corretear hacia la izquierda en busca de un rincón por el que subir.
La esquina, es la ruta elegida y así no seguir desfalleciendo intentándolo por la mitad del escalón
// joder! las hormigas piensan! //

El polvo reseco
// por estar en el exterior //
se había acumulado en esas esquinas habilitando agarraderas naturales que aprovechó el insecto para alcanzar el piso superior al primer intento
// estuve por levantarme a aplaudir ante tal muestra de inteligencia //
pero en vez de seguir en linea recta, la estúpida hormiga
// qué coño es una hormiga en realidad? //
corre en dirección al centro del nuevo escalón
// su memoria es peor que la de un puto pez! //
y una vez allí, la historia se repite
// esta película ya le he visto //

 Escalar , resbalar, caer...
// cuántos escalones llevaría haciendo la misma tontería? desde el primero? desde donde la encontré? //

Mi cigarrillo se acabó
// no podía estar perdiendo más el tiempo observando al insecto //
y pensé en toda aquella situación:
// una especie de metáfora de nuestra vida, la vida de cualquier cosa que tenga vida; una tetrabrick de leche no tiene este tipo de aventuras //
un ser que intenta superar obstáculos, comete errores pero debido a su insistencia y en depende de qué momentos, buscar otras alternativas, acaba sorteándolos
// algunos, hasta por pura insistencia //
Pero, en definitiva, la vida es una puta escalera
// para unos más larga que para otros //
con un montón de peldaños
// para unos más bajos que para otros //
que hay que ir subiendo
// para unos son casi murallas infranqueables, para otros parecen más una rampa que escalones //
hasta llegar a un final y morir
// absurdo, de eso no se salva nadie //

Ahí estaba la hormiga, dispuesta a enfrentarse a su segundo reto
// desde que yo la descubrí, al menos //
y a mi se me había acabado el cigarro
// y el tiempo //
cuando en su caída
// joder! pero si ya sabes que por ahí no vas a conseguir nada! //
me levanté y la pisé
// adrede, por supuesto //
aplastando su cuerpo entre la suela de mi zapato y el mármol salvado en su primer intento
// no sufrió, fue rápido... visto y no visto //

Sí, querida
// y extinta //
hormiga, no estás sola en este mundo.
Tú tienes tu vida, tus retos, tu lista de cosas diarias por hacer...
// supongo que tienes una lista porque acabas de demostrarme que si no te apuntas las cosas, tu memoria no da para mucho //
hasta que viene alguien y te jode todas tus ilusiones de un zarpazo
// no creas, a los humanos nos pasa lo mismo //
porque en su lista, a lo mejor, ponía que debía poner fin a tu misión en la tierra
// no todos alcanzas las cimas de las escaleras, si me ves huye, pero hay que intentarlo //

Cuándo se trasplanta una cara?
// me obsesiona el tema //
En qué estación es la más apropiada?
// en verano estaría bien, llevaría el bronceado incorporado //

En Barcelona,  han trasplantado  una cara
// porque de las baratas seguro que no era //
a un paciente que la necesitaba desde otro que ya no
// sería de un tipo valiente que siempre estuvo dispuesto a darla por los demás //

Es lógico, yo solo daría la cara si ya no la necesitara más
// no sé, por ejemplo: acabar convencido de que tu cara es como tu culo y ya te da igual que te vean desnudo caminando al revés //
y solo aceptaría la cara
// nunca la cruz //
de un donante siempre y cuando no fuera la de Jordi González
// uno, cuidándose el cutis durante toda su puta vida para que de repente te implanten el asfalto por rostro //

Donante.

Te haces donante de órganos
// desde el hígado a una fábrica de patés hasta el pie derecho a la productora de "mi pie izquierdo" para que rueden una secuela //
y todo el mundo te respeta
// mira, mira... por ahí va el que dio un ojo de la cara para poder casarse con vanessa, la rusa; mira, mira... el tipo que compró un yate que le costó un huevo //
y personalmente, sientes que aportas algo más allá de la muerte
// por más deshecho social que seas //
excepto si  donas la cara  y eres el puto adefesio de la región
// más que solidario eres un hijo de la gran puta //

Receptor.

Por norma general, a mi me falta cara,
// la timidez me puede. y también la tengo pequeña... la cara, digo //
me gustaría tenerla más dura
// la cara, insisto //
y ya puestos, ser bien parecido
// expresión que siempre me ha hecho gracia: bien parecido, a quién? //

Pero llegados a este punto, la cara de quién?
// joder, qué difícil //
Y puestos a elegir, la de  Milla Jovovich 
// aunque sea la más cara de todas //
porque me gusta más ella que  George Clooney 
// dónde va usted a parar!!! //
porque en estos casos, qué se elije?
// tenga usted el catálogo de caras //
La cara que le gusta a uno o la cara que les gusta a los demás?
// demasiado complejo //

Me imagino levantándome cada día, ir al baño y postrarme delante del espejo para no dejar de mirar admirar a Milla Jovovich...
// sería como entrar por la puerta grande del paraíso //
y estoy seguro que al poco
// si es que al tercer día no he muerto por no soportar tanto placer //
desearía volver al cirujano plástico para que acabaran de implantar-trasplantar
// o lo que mierdas sea //
el resto del kit jovovich
// me haría trizas la columna vertebral en una semana, por descontado //

No lo he comprobado
// ni pienso hacerlo //
pero, seguro, que hay instaladas más escaleras mecánicas de las que te ayudan a subir que de las que te ayudan a bajar
// ascender siempre es más difícil que caer //

La escalera tiene un sentido, dos direcciones que alguien decide por ti
// si hacia arriba o hacia abajo //
pero tú  eres libre  de escoger la que más te convenga
// hacia arriba te descansa, hacia abajo no te jode las rodillas //

Te transporta
// sus peldaños nacen, se desplazan y mueren para reencarnarse en otro de igual //
de un punto a otro perpetuando la decisión tomada
// no hay vuelta atrás y si la hay, no será fácil //
Una vez subes, deseas que finalice lo antes posible
// haber subido a pie y controlas tú el tempo //
pero te dejas llevar
// es automático //

Mirarla fijamente
// a sus ojos de metal //
te arrastra a un bucle infinito en el cual pierdes la percepción de la dirección tomada
// no sabes si subes o bajas //
pero del que acabas saliendo
// de un modo u otro //


Me das miedo porque me encantas.

Fue una de esas frases que lanzas de no más de 140 sin la menor importancia
// aparentemente //
y decía:
«Esta tarde, a cortarme el pelo. Dándole vueltas a quitarme la barba, es el gran dilema del 2010.»
// solo era un miserable dilema //

El pelo?
Sí.
La barba?
No.

Pero en esto del  twitter  a veces te agarran de las pelotas y te las estrujan
// y si no, no haberte metido //
y  @Buenafuente   retuiteó 
// y qué, pensarán muchos... pero, acaso yo pienso? no, jamás //

Me fui a la peluquería de mi amigo
// como un doberman con las orejas tiesas //
y tras contárselo, agarró la cámara y su padre, maestro barbero, me afeitó
// luego salí como un caniche con el rabo entre las piernas //

Ahí va... y que pase pronto el trago
// algo que le dijo pamela anderson a tommy lee durante su primera noche //
y que me crezca el pelo de nuevo
// que para lo que hay que besar... aún decido yo //

Subí al tren
// esperando entrar en calor //
y me senté
// como intento hacer siempre //
junto a la ventana
// y si puede ser, la que toca al mar //

No sirvió de mucho porque han cogido la costumbre de manchar las ventanas con anuncios gigantes que te dificultan la visión
// eso si no caes en una por la cual ha pasado el hijo de la grandísima puta que se ha dedicado a rayar el cristal con su puto nombre de mierda o su tag de los cojones //
así que no me quedaba más distracción que
// a parte de escuchar lo que escupían mis auriculares //
molestar a la chica que tenía delante sentada
// pero sin llamar la atención de nadie, sin tocarla... ni rozarla siquiera //

Ella estaba en la parte final del libro que estaba leyendo, una edición bastante vieja
// páginas roídas por el tiempo //
de "El nombre de la rosa" con sus tapas forradas en papel adhesivo transparente
// para lo que dura un libro en tus manos, a no ser que seas un manazas, no hace falta forrar los libros, no? o era de biblioteca? //
y parecía concentrada
// y yo en ella //

Me propuse, mediante el poder de mi mente
// tengo poder? ni puta idea... pero si no pruebo, nunca lo sabré //
distraerla, desconcentrarla en su lectura, que acabara cerrando el libro por no poder continuar sin saber por qué
// todo un reto, pero tenía tiempo, justo me encontraba en el inicio de mi largo trayecto //

Eh, tú!
// empecé a gritarle con el pensamiento //
Sí, tú! Estás leyendo el libro pero te molesto! Molesto? Eh, tú! Lo que lees es mentira! Lo que crees que oyes es cierto! Eh!
// nada, ni caso //
Mírame, mírame, mírame, mírame...
// repetir frenéticamente una palabra jode mucho pero puede ser altamente efectivo //
...mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame, mírame...
// estaba por partirme la cara a mi mismo. sí, llegué a automolestarme //

De repente, apartó la vista de la lectura y calculó cuantas páginas le quedaban para finalizar el libro
// como si quisiera saber como terminaba la historia antes de llegar progresivamente //
echándole brevemente una mirada a la última
// lo estaré consiguiendo? //
y fue cuando le grité con toda la fuerza que mi cerebro me permitió: «De la rosa nos queda únicamente el nombre»
// para joder, básicamente //
pero ella regresó a la página que había abandonado y continuó inmersa en la lectura
// toma! jode, eh! ya sabes la última frase del libro y no querías! te ha gustado, no? //

El tren avanzaba
// aquí añadiría "inexorablemente" pero no lo haré //
inexorablemente
// joder, ya se me escapó //
hacia el destino final y pasé al ataque definitivo cantándole al oído
// bueno, en sentido figurado //
lo que sonaba en aquel momento en los míos: Bullets & Octane, "Pirates"
// lo suficiente ruidoso para jorobar al más concentrado en sus cosas //

«La da da, la di da da-da,
// vale, de acuerdo... es la parte más fácil de la canción pero también se te pega aunque no quieras y no puedes dejar de canturrearla //
la da da-di da-di la»
// un poco más y hasta yo me desconcentro //
y rubriqué añadiendo a ritmo de la música
// para que subliminalmente le quedara marcado en la parte más profunda del occipital //
mi número de teléfono
// repetido hasta la saciedad //
con un  llámame  final
// apoteósico! casi me levanto y me pongo a aplaudir//

Cerró el libro
// no le dio tiempo a terminarlo //
se levantó y abandonó el tren
// pero... coño, ya te vas? eso no era así! //

Llegó su parada?
// una mierda! //
Pues no y que alguien demuestre lo contrario
// si hay cojones //

Se bajó porque sintió la necesidad de llamar a un número que en su vida había marcado, que no tenía ni memorizado en su agenda pero que si no lo hacía de inmediato ardería en los infiernos
// bah, puro dramatismo literario y queda de puta madre //
pero debí transmitir el teléfono mal
// lo repetí tantas veces que debió mezclarse el final del número con el principio y en vez de llamar a uno que empieza por 68 y acaba en 67 estará haciéndolo a uno que empieza por 67 y acaba por 68... vete a saber //
pero llevo toda lo noche despierto mirando el móvil deseando que suene
// debo practicar más, nadie dijo que la telepatía fuera fácil //