Esta mañana
// las fiestas mayores empiezan a pasarme factura //
desperté
// porque no había más remedio //
y, directamente, fui al baño de cabeza a la ducha
// es un decir porque siempre entro de pie //

Al salir y ponerme delante del espejo
// oh! qué visión! //
vi que en mi cara se había montado un lío de narices
// alehop! arriba, mirad arriba! //

Al parecer, todo empezó cuando los ojos
// impulsados por una crisis de sueño //
despidieron durante la noche y sin avisar a los lagrimales
// excusa: falta de líquido //
El sindicato, convocó una manifestación de legañas entorno a los ojos provocando momentos de máxima tensión, durante los cuales las patas de gallo aprovecharon para desaparecer
// no hay mal que por bien... no se vaya //
los párpados se cerraron a cal y canto y aparecieron los anti-disturbios lanzando bolas de bótox
// no hay marcas moradas, falta de puntería //

Con la llegada de una negociadora
// siempre pasa lo mejor mientras duermo //
los ánimos quedaron en suspenso pero al dilatarse las conversaciones con las pupilas
// con el beneplácito de las córneas //
volvieron los actos vandálicos de los piquetes violentos apostados en la entrada de las fosas nasales
// impidiendo que la situación tomara un respiro //
quemando, al final, puntos negros de grasa y otras impurezas
// el deseo de las pestañas era que las llamas no acabaran por deborarlas //
y hasta que las cejas no entraron en acción nadie cejó en sus exigencias
// pillado, sí... pero no cejijunto //

Aún así, he vuelto a la ducha
// manguerazo para dispersar //
intentando que  mi cara  volviera a su estado normal natural
// dentro de lo que cabe //
pero ha sido imposible
// hoy no lo arregla ni siete litros de café ni un saco de yeso como crema revitalizante //

Si el rostro se ve en el espejo y el rostro es el espejo del alma... bienvenidos a la sala de los espejos!
// hay días que es la atracción de feria que da más miedo //

Un mundo extraño y único se expande por la mesa de la vida
// ese que creas poco a poco, sin darte cuenta y que refleja lo que eres //

A veces se anda solo
// y solo se anda //
de un punto a otro
// por simple traslado //

A veces ando solo
// porque muchas veces me quedo el último //
de un punto a otro
// aunque me da igual hacerlo al revés //
y me gusta hacerlo de  madrugada 
// mientras los demás duermen sus sueños //


Es así de simple.

Tras intercambiar varias frases
// sin importancia //
se me escapó «soy un inmaduro»
// ví un telón de acero emerger ante mis ojos //

Sí, no soy tan maduro como ella.

Ella casi se casa por primera vez a muy corta edad
// mientras, yo vivía de noche //
pero se lo pensó y huyó pocos meses antes de subir al altar
// no me enteré porque debía estar oscuro //
Pasados los años
// debido a su madurez //
sucumbió con su nuevo novio y, finalmente, se casó
// no me invitó, bien hecho //

Al poco, tuvo su primer hijo
// cuando alguien madura y se lo trabaja, suele ser así //
pero ahora reconoce que fue por intentar "alegrar" su relación
// esa sapiencia no se tiene entre copas //
y claro, si estuve hablando con ella el sábado por la noche es porque se ha separado
// una lástima, los médicos aconsejan no cargar con mochilas para salvaguardar la rectitud de la espalda //

Y ahora qué?

Arrastra contenciosos por el reparto de bienes,
// mientras a mi solo se me ocurre preguntar por bienes pero con uve //
teme por la custodia de su hijo
// aunque solo por ser madre ya tiene mucho ganado //
y ha vuelto con sus padres mientras vende el piso
// terrible para alguien en plena madurez volver a lidiar directamente con su familia //

«Por qué lo dices?» me preguntó
// ummm... no sé. supongo porque el buen inmaduro dice lo primero que se le ocurre //
y no supe más que contestarle «porque tú has sentado la cabeza»
// aunque hace poco un enorme culo ávido de descanso te la haya aplastado por dejarla olvidada en la silla //

Hacia las tres de la mañana se tambaleaba de una barra a otra
// es lo que tiene el día que te dejan suelta, falta de costumbre //
y no sé si me guiñaba un ojo o el rímel corrido le jugaba una mala pasada
// me fui evitando el beso. mi aliento era de gintónic y el suyo de ron con cola y no me apetecía mezclar alcoholes //

El domingo desperté y en mi cabeza retumbaba:
«soy  un inmaduro »
// sí, retumbar es la expresión exacta //
miré la cama comprobando que estaba solo
// resoplé //
y cerré los ojos para seguir durmiendo pensando en que la inmadurez es tan dura como blando es el colchón de látex
// y si es al revés, me doy la vuelta para dormir del otro lado //

Lista mi primera parte
// de tres //
de las vacaciones.

Primera.
Se trataba de viajar
// por tercer año consecutivo //
hasta  Zahara de los Atunes 
// para hacer lo propio: el atún //
y dormir lo menos posible
// al mismo tiempo que reirme lo más posible junto a  mis anfitriones  //
aunque aún siga destrozado físicamente
// uno ya no aguanta una semana seguida de desenfreno //

Viajé hasta Tanger
// ciudad donde la limpieza brilla por su ausencia //
y tras salir por patas por la mala leche de algún que otro habitante
// más algunos intentos fallidos por encasquetarme droga //
o hartarme de cus-cús, regresé al país del cual nadie casi nadie puede quejarse de vivir en él
// ni porque el sur sea tan distinto del norte //



Segunda.
Recuperar mi estado físico
// incluso anímico //
vagueando hasta aburrirme
// a partir de ahora mismo ese es mi objetivo //
visitando la playa diariamente
// que por aquí no existen  las prohibiciones absurdas  que tan de moda se han puesto este verano //

Y tercera
// que dará incio la semana que viene //
Continuar mi terapia de descanso y abstracción del mundo que me rodea
// si puedo perder el sentido, mejor //
e intentar  no forzar  mucho los músculos
// así que si surge algo, yo debajo //